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J’ai toujours un peu détesté le patinage artistique. Le maquillage, les cheveux gommés avec du BrylCream (hé, hé je sais qu’il y a mieux aujourd’hui), les costumes avec jupette et faux décolleté couleur peau, sans parler des garçons, pauvres eux, qui finissent toujours par avoir l’air tapette malgré tout ce qu’on peut en dire.

J’ai des amis qui ont une fille, Marie-Ève, qui fait du patinage artistique. À chaque année, on se rend au grand spectacle de la fin de saison, la kermesse de la lame, le Woodstock de la paillette de Pointe-aux-Trembles. Et c’est un vrai spectacle avec décors, éclairage, costumes, présentateur avec micro et DVD souvenir. C’est toujours très beau et très professionnel. Ça demande d’ailleurs beaucoup de travail de la part d’une horde de parents et amis bénévoles qui s’affairent, durant les semaines qui précèdent le big weekend, à coudre, scier, coller, découper, attacher, peindre, apprendre les cues par coeur et tout ça.

Même si, à chaque année, j’applaudis férocement, je ne peux pas ne pas remarquer les cernes et la blancheur du visage de Marie-Ève, sa voix rauque de fille épuisée. Aujourd’hui, elle a 16 ou 17 ans, l’âge des rondeurs et des virées au centre d’achat; je m’inquiète de ses consternants petits bras maigrichons. Elle participe aux compétitions nationales. Elle n’est pas à Vancouver mais des fois, je pense qu’elle a l’étoffe pour y être.

Sa vie ressemble à celle d’un soldat (remplacez le gun par plusieurs paires de patins exorbitants qu’elle doit faire faire sur mesure). Elle suit un programme spécial de sport-études qui l’oblige, bien sûr, à exceller autant à l’école que sur la glace. Après sa matinée compressée de cours, elle quitte l’école pour l’aréna et suis une série d’autres leçons: danse, technique, chorégraphie, vitesse, musculation, étirements et tout ça. Il y a des cours l’après-midi, il y a des cours le soir; entre les deux, une soupe épaissie à la fécule de maïs chez Tim Horton.

Puis il y a des jours de compétition, des fois dans la région, le plus souvent ailleurs, dans d’autres villes ou d’autres provinces. Les parents crachent l’argent (pour les patins exorbitants, les leçons privées, le rouge  à lèvres, les tenues et les voyages) et crachent les encouragements. Tout cela demande beaucoup de sacrifices de la part des parents, c’est sûr. Il ne me semble pas les avoir jamais entendus parler d’un voyage depuis 15 ans. Ils font du camping dans une vieille tente-roulotte durant l’été, pendant les deux ou trois semaines de vacances de Marie-Ève. 

Marie-Ève semble pourtant aimer sa vie: la pression, la discipline, le dépassement, la douleur, l’acharnement, la recherche de la perfection. C’est, du moins, ce que nous dit sa mère. Mais après dix ou douze ans d’acharnement et d’investissement, Marie-Ève a-t-elle seulement le choix. Et connaît-elle seulement autre chose.

Quand j’ai vu Joannie Rochette effectuer sa performance exceptionnelle à Vancouver, exceptionnelle dans les circonstances évidemment, j’ai revu le visage blême de Marie-Ève. Je l’ai entendu encourager Joannie de sa voix rauque: Courage Joannie, fais le pour elle, fais le pour ta mère !

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J’espère au moins que sa mère la regardait de là-haut. Et qu’elle l’aidera avec tout le pouvoir des anges. Jusqu’au jour où Joannie deviendra, elle-même, la plus forte et la plus courageuse des mères. Elle en a l’étoffe.